Novembre

Autore: Antonella Santoro

Scritta nel 2009
Inserita il 25/01/2009

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(ID Testo: 2375)

Questa pioggia sola che è me, in me…
non nubi nebbia o firmamento,
soli albe cieli tramonti…
quella del mese ov’io son nata
col pensiero di morte che accompagna,
pianto del cielo che segna il passo
sui vetri di case.

Forse non puoi capire
l’umore gioiosamente cupo
la felicità tetra di una strada allagata
le gocce che lavano, sporcano cose
acqua fina che scende nelle pozze
forza inesorabile senza senso accanita,
gioia di vita infinita per gli occhi…